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Il Varco di Mezzanotte
by Amatorepassionale
Esiste un istante, nel cuore della celebrazione, in cui le convenzioni sociali iniziano a sgretolarsi sotto il peso dell’eccesso. È in quel momento che l’eleganza diventa una maschera troppo stretta e il desiderio, rimasto sopito sotto abiti di sartoria e sorrisi di circostanza, reclama il suo spazio con una forza brutale. Non è solo una questione di carne, ma di potere: il piacere di riconoscere, tra centinaia di volti, l’unica persona capace di infrangere ogni regola. Capodanno non è solo l'inizio di un nuovo ciclo, ma il palcoscenico perfetto per un atto di possesso che non conosce domani, dove l'ignoto si mescola alla lussuria e il ruolo di spettatore diventa la forma più alta di devozione.
Il rimbombo dei bassi attraversa il pavimento di marmo, vibrando fin dentro le ossa, mentre l’aria nel salone del veglione si fa satura di profumi costosi, alcool e un’attesa carica di elettricità che nulla ha a che fare con il conto alla rovescia. Tra centinaia di volti, il mio sguardo intercetta il suo quasi per errore, oltre il bordo di un calice di cristallo. È una frazione di secondo, ma il messaggio è devastante: lei mi sta studiando. È fasciata in un abito di paillettes color champagne che cattura ogni riflesso delle luci stroboscopiche, aderente come una seconda pelle che promette di rivelare molto più di quanto copra. Accanto a lei, un uomo dall'aria composta le cinge la vita, ma la sua presa non è quella di chi possiede, è quella di chi sorregge un trofeo troppo pesante per lui. L’intesa nasce nel silenzio del frastuono. Mi sposto verso il buffet e lei, con una scusa sussurrata al suo compagno, mi segue a pochi metri di distanza. Quando i nostri sguardi si incrociano di nuovo, stavolta da vicino, non c’è traccia di timidezza. Le sue labbra, dipinte di un rosso scuro e carnale, si increspano in un sorriso appena accennato mentre le sue dita sfiorano la seta della mia giacca, un tocco che sembra casuale ma che lascia una scia di fuoco. Lui ci raggiunge poco dopo, ma invece di reclamare spazio, si ferma a una distanza studiata, i suoi occhi che passano freneticamente da me a lei, leggendo la tensione che è appena divampata tra noi. Non dice nulla, ma il suo respiro si fa corto; è la reazione di chi riconosce l’arrivo del predatore e, invece di fuggire, sceglie di restare a guardare.
Mentre la musica sale di volume e il brindisi di mezzanotte si avvicina, il gioco si fa più audace. La prendo per mano sotto gli occhi di lui, trascinandola in un angolo più in ombra, a ridosso delle pesanti tende di velluto. Lei non oppone resistenza, anzi, si preme contro di me con un’urgenza che tradisce ore di desiderio represso. Il marito è lì, a due passi, un testimone immobile nel caos della festa, lo sguardo fisso sulla mia mano che ora sale con decisione lungo la coscia di lei, sollevando l’orlo dell’abito scintillante. Il contrasto è sublime: fuori il mondo grida all’anno nuovo, tra coriandoli e botti, mentre qui, nel perimetro della nostra ombra, sta per consumarsi un rito molto più antico. Le sussurro all'orecchio cosa sto per farle, parole crude che stridono con la sua eleganza regale, e la vedo chiudere gli occhi, arrendendosi completamente alla mia autorità. Lui osserva la scena con una devozione quasi dolorosa, le mani che stringono il bordo di un tavolo mentre la vede scivolare lentamente verso il basso.
La mezzanotte esplode in un boato di urla e fragore di vetri, ma per noi il tempo si è fermato, collassato in quel cono d’ombra dietro le tende di velluto. La prendo per i capelli, non con violenza ma con la fermezza di chi sta rivendicando una proprietà temporanea, e la costringo a guardarmi mentre le sue ginocchia toccano finalmente il pavimento freddo. Il suo abito champagne si solleva, rivelando una lingerie di pizzo nero che è un insulto alla compostezza del veglione. Lui è lì, a meno di un metro, le nocche bianche mentre stringe il calice ormai vuoto; lo vedo deglutire, il petto che si alza e si abbassa ritmicamente mentre i suoi occhi divorano la scena di sua moglie che si offre con una voracità mai vista prima. Non è più la donna elegante del brindisi, è una creatura affamata che cerca il mio piacere come se fosse l’unica salvezza possibile dal grigiore della sua vita ordinaria. Con un cenno del capo, indico la porta di servizio che conduce ai piani superiori dell'hotel. Non servono parole. Ci muoviamo come ombre nel caos dei festeggiamenti, risalendo le scale mentre il rumore della festa diventa un ronzio ovattato in sottofondo.
Una volta dentro la camera, il lusso della suite diventa il palcoscenico della nostra trasformazione. La spingo sul letto con una decisione che le mozza il respiro, e lei si abbandona tra le lenzuola di seta, le braccia aperte e le gambe che già cercano il mio contatto. Il marito entra per ultimo, chiudendo la porta con un clic che risuona come una sentenza. Non si avvicina al letto; si ferma contro la parete, in piedi, le mani lungo i fianchi, pronto a svolgere il suo ruolo di spettatore assoluto. La sua presenza aggiunge un brivido di adrenalina elettrica: lei lo guarda per un istante, cercando la conferma della sua umiliazione negli occhi di lui, e trovatala, si scatena con una passione ferina. La possiedo con una forza che non ammette repliche, guidando il suo corpo attraverso posizioni che mettono in risalto ogni sua curva esposta alla luce della luna che filtra dalle grandi vetrate. La sua voce, che prima sussurrava cortesie agli invitati, ora si rompe in gemiti acuti che riempiono la stanza, invocando il mio nome mentre le mie mani segnano la sua pelle chiara. Lui osserva ogni dettaglio, ogni fremito, ogni sussulto della carne; lo vedo eccitarsi nel vedere la sua donna completamente soggiogata dalla mia volontà, trasformata in un altare di desiderio puro. È un gioco di specchi dove il suo piacere passa attraverso il mio possesso e la sottomissione di lei, in un triangolo di lussuria dove io sono il motore immobile di tutto.
L'esplosione finale è un naufragio dei sensi che ci lascia senza fiato, mentre l'eco dei fuochi d'artificio continua a vibrare contro i vetri della suite. Lei resta distesa, ansimante, con i capelli sparsi sul cuscino e lo sguardo perso nel vuoto dell'estasi appena raggiunta. Lui si avvicina solo ora, lentamente, non per toccarla, ma per ammirare i segni del mio passaggio su di lei. Le rimbocca le coperte con una cura quasi sacrale, gli occhi carichi di una gratitudine torbida per avergli permesso di assistere alla vera natura della donna che ama. Mentre mi rivesto con la stessa calma con cui ho iniziato la serata, so che per loro questo non è solo l'inizio di un nuovo anno, ma l'inizio di un'ossessione che non avrà mai fine.
