Il bacio del congedo ha il sapore amaro e dolce del peccato appena consumato. Mentre la stringo a me, rivendicando con un ultimo contatto profondo ogni centimetro della sua pelle ancora calda, lui resta lì, a pochi passi. È un’ombra ubbidiente nell'oscurità del parcheggio, immobile vicino alla portiera aperta della macchina. Tiene la borsa di lei tra le mani con una devozione che rasenta il sacro, custode silenzioso di una femminilità che ha appena servito i miei istinti. È l’equilibrio perfetto del nostro triangolo: io che la possiedo selvaggiamente, lei che si perde nel mio dominio e lui che, con quella borsa tra le dita, accetta con orgoglio il ruolo di spettatore e servitore della nostra passione.